Мне сказали я талант, но это ладно.
Я в поиске злата и клада, как-то опасно,
Воин без лат, атакую, рифмуя складно.
Нет не смысла, не такта, а это важно.
Поток мыслей без капли содержания,
Не связаны единой нитью, просто ком.
В моих работах от стихов, лиш название.
Как бы не пытался остаюсь дураком .
Но что мешает мне делать с толком?
Природная бездарность или лень?
Почему моё слово не ранит осколком?
Или не став поэтом суждено умереть?
Может быть все и так, но правда проще.
Я пустой и мне нечего сказать толпе,
Блуждаю в своих мыслях как по роще,
И как оказалось, ничего нет во мне.
Ничего нет во мне
© Copyright: Максим Фортемов, 2024
Свидетельство о публикации №124040108338
Свидетельство о публикации №124040108338
Рецензии