Дверь всегда открывалась от себя и наружу.
Зимой в стужу и летом в удушливый зной.
Слой белил на ней когда-то был как мел бел.
Но, постарев, он пожелтел, оплыл. Стал вял.
Её к себе он слабо прижимал.
Как птицы на лету роняют наземь экскременты,
на пол он сбрасывал куски себя, свои не нужные ни ей,
и ни тем более ему, фрагменты.
Не замечал приходы частые ключа
и яростные «ча-ча-ча» замочной скважины жены.
Оставив бал, он спал, алкал забвенье,
глотая вечности мгновенья.
* * *
Об одном слое белил
© Copyright: Михаил Губин-Ньюйоркский, 2024
Свидетельство о публикации №124040100778
Свидетельство о публикации №124040100778
Рецензии