На минуту устал, на минуту,
Но как будто на месяц, на год,
Как какой-то наследник Калькутты
Вроде тот же, но всё же не тот.
Это жалкая сволочь-усталость
Тенью черной замедлила шаг.
Вот шагну и очнусь, мне казалось,
Но не двигался с места никак.
Обернулся – и гроздья сомнений
Навалились на тело моё,
Миллионы чужих привидений
С рук кормили своё вороньё.
Я устал на минуту, но эта
Мне минута позволила жить
И искать через тьму конец света,
И сердца дорогие любить.
***
© Copyright: Александр Могилин, 2024
Свидетельство о публикации №124040103035
Свидетельство о публикации №124040103035
Рецензии
