Букет...

Букет. Как маленький сонет
Забытых звуков. Запах. Нега.

Где вырос он, простыл наш след.
Мираж. Пустыня. Море снега.

Смешно сказать себе - Забудь!
Что пережито, то и свято...

Один лишь путь, одна лишь суть.
Назад ни шагу, безвозвратно.

Мост через вечность наведен.
Отсюда "прочь" торопит он...


Рецензии