А над трудом разбитым чьим-то
Рыдать бы надобно давно, -
Он в поле чистом под ракитой
Лежит, убитый как грешнО.
Без честолюбия, простивший
Его навек всех погубивших,
И слёз ничьих кругом, соплей,
И с каждым мигом молча злей
В своём намеренном забвеньи,
И мало ль кто в миру не в счёт,
Всё вороньё своё возьмёт
В ином, без-жизнья измереньи, -
Средь равнодушия кругом, -
Зевка над кем-то, как врагом.
Средь равнодушия
© Copyright: Игорь Вячеславович Топоров, 2024
Свидетельство о публикации №124033102319
Свидетельство о публикации №124033102319
Рецензии
