Рыжее солнце

Я бегу, шлепая пятками по годам, взбегаю по скользкой лестнице жизни—свет минских закатов бьёт меня в спину, ранит и согревает едва ощутимым теплом. Если бы я мог сжать их в руке, оклеить ими стены обыденности, осветить надеждами юности путь, я бы не бежал никуда от тягостных воспоминаний, заполненных прохладой золотистых вечеров, не скрывался бы от образов чистого, мимолётного счастья, наполнявшего грядущее до краев.
Вот уже четвертый год я благоговейно вдыхаю влажный воздух Минской весны, изредка позволяя печали заструиться из флакона памяти ароматом. Время идёт, флакончик пустеет, запечатлённые моменты выцветают, из вечеров выветриваются и цветущая сирень, и смелые мечты. Постепенно все кадры заполняет рыжее солнце, все детали заменяет его яркий свет.
Что было в моей юности? Яркое рыжее солнце. Где теперь мои закаты? Теперь их больше нет.
Я навсегда остался в 2020.

Я слышу мокрое шуршание колес по мелким улочкам большого усталого города, засыпающего в пятничном унынии. Его печаль мне чужда.
Солнце скрывается за горизонтом, за километрами туч, за миллиардами утр, неизменно, обыденно ускользая. Я протягиваю руки к нему.
Его рыжий свет едва касается замёрзших пальцев ранним вечером восторженного прошлого. Близится начало января.
Снова...