(У.Шекспир; по сонету XCIX)
ЦВЕТНИК
Фиалке ранней бросил я упрёк,
Которая крадёт свой запах сладкий
Из уст Твоих, и каждый лепесток
Свой бархат у Тебя берёт украдкой.
У лилий -- белизна Твоей руки,
Твой нежный локон -- в листьях майорана,
У красных роз -- тона Твоей щеки,
На них пылает Твой огонь румяный.
Блистают хризантемы, точно снег,
От их лучей идёт Твоё дыханье;
Но тот цветник возмездья не избег:
Его червяк съедает в назиданье.
Лишь Ты Одна -- Художник настоящий,
А этот образ мира -- преходящий!
Каких цветов в саду весеннем нет,
Всё источает запах Твой и цвет!
***
Псалом 117. Цветник
© Copyright: Николай Сил, 2024
Свидетельство о публикации №124033001713
Свидетельство о публикации №124033001713
Рецензии