Пятница

Пятница. Вечер. Бутылка водки на столе.
В глазах пелена, а на душе сильная боль...
Хочется чего-то еще, но я опять на нуле,
Поэтому ужин мой - водка и поваренная соль...
За окном девяносто восьмой. Завтра опять на работу...
Опять просплю, опять сделают выговор, но уволить не смогут...
Жена ушла от меня, детей забрала, но меня не заботит...
Пусть лучше живут спокойно, чем со мною от голода сдохнут...
Не знаю, зачем мне искать кого-то еще, мне бы выжить,
Я сам для себя деньгу не найду, тем-более для кого-то  кроме...
Вчера вот наелся, на базаре хлеба удалось мне стырить,
Хотя любой бы смог при таком на рынке разгроме...
Там убили какого-то местного наркобарона или типо того,
Хотя сам я не знаю, услышал из толпы, быть может правда...
Менты пытались застрелить убийц, но все ушло в молоко,
Хотя им все равно на бандитов, после союза распада...
Эх... Время уже половина 5ого утра, скорее уже не усну...
Зато через пару часов отрублюсь у станка, меня намотает,
Потом перед богом признаю свои грехи, перед собою вину,
Наверное после такого, после прощения бога в рай попадают...