Я писал себя не хуже, лучше многих я тогда писал,
мне слова шептали твои губы, каждый стих тобой дышал,
но всё кончилось внезапно, подошли к отметке роковой...
Мне жена теперь готовит завтрак, в голове кладбищенский покой.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.