Всего понемногу, читай Ольга...

-"Я смерти не боюсь, Нет цели пре до мною
Мой празден ум и сердце тронул хлад,
Я жизнь прошел лишь стороною,
Ну а теперь пора назад..."
?.........?.....
***
Отпели скоро, в сани и по тракту
Метель мела и заносила след
Конечно смерть она всегда по факту,
Но для поэтов смерти нет !

Дядька (Козлов) стал на дрогах и не покидал его до самой могилы. Морозы в тот год стояли лютые. А Никита как встал на задок возка, припав головой к гробу, так и застыл». Жандарм Ракеев вспоминал: «Смотреть было больно, так убивался. Не отходил почти от гроба, не ест, не пьёт».
До Святых Гор домчались всего за 19 часов, благодаря подорожной, выданной самим императором: кортеж мог не останавливаться на каждой станции, а ехать «поспешно». 5 февраля вечером прибыли в Святогорский монастырь. Похороны состоялись 6 февраля в 6 часов утра. Тургенев вспоминал:
***
Рано утром внесли ящик в церковь, и после заупокойной обедни похоронили Александра Сергеевича в присутствии Тургенева и нас, двух барышень. Уже весной, когда начало таять, распорядился настоятель монастыря отец Геннадий вынуть ящик и закопать его в землю уже окончательно». Действительно, поначалу в промёрзшей земле выдолбили лишь небольшое углубление и закидали гроб снегом. ?

_»Эй Прохор, где Ты там ?
-Копай !»
-«Земля промерзла барин,
И снег, как лед,
Мой заступ не берет»
-«Могилу Прошка рой,
Хотя б аршин,
Метель не перестанет,
А похороним, как весна придет».

Когда бы Мы могли все это видеть,
То ужас в нас сердца б остановил
Чем так Творца могли Мы вдруг обидеть
Что так проводим Мы его,
Ведь это ж ПУШКИН БЫЛ !.
Тургенев, как вернулся плакал
И причитал –«Ну как же так…»,
И воск свечи  ему на руку капал
И пачкал дорогой пиджак.
А Он не замечал и пил вино спокойно,
Потом вдруг улыбнулся и сказал,
-«А не беда, смерть всякого достойна,
Но только избранным дарует пьедестал.
Мы все уйдем, смерть каждого затронет
И затеряемся среди чужих могил,
И нас потомки потому лишь вспомнят,
Что с нами Пушкин в это время жил»
Кирпичный склеп в земле для «окончательных похорон» был сделан на средства Прасковьи Александровны Осиповой. Никто из родных так на могиле и не был. Жена приехала только через два года, в 1839-м.
Памятник она установила в 1841 году.
Афана;сий Ива;нович Булга;ков (17 [29] апреля 1859, Байтичи, Брянский уезд, Орловская губерния — 14 [27] марта 1907, Киев) — русский богослов и историк церкви. Отец писателя Михаила Булгакова.
Родился 17 (29) апреля 1859 года в селе Бойтичи Брянского уезда Орловской губернии (ныне Жирятинский район Брянской области) в семье сельского священника Ивана Авраамиевича Булгакова (1830—1894) и Олимпиады Ферапонтовны, урождённой Ивановой (1830(?) — 1908). Вскоре семья переехала в Орёл, где в 1891 году его отец стал священником Сергиевской кладбищенской церкви.
***
Михаил Афанасьевич Булгаков родился 3 (15) мая 1891 года
***

Слова другие, смыл тот же,
Героев можно заменить,
Стихи конечно красть не гоже,
Но можно тему возродить.

И описать в словах и фразах,
Знакомый издавна сюжет,
Что был в романах и рассказах,
Но до сих пор конца им нет.

Истории известной вторя
Мы проникаем в глубь времен,
НО где же это ЛУКОМОРЬЕ ?,
Вопрос до селе не решен.

И кто сегодня нам поверит
Про ступу с бабою Ягой,
Любой наукою проверит
И на обман махнет рукой,
Что нет в истории такой.

И так начнем строку романа,
И долгу сказку будем плесть,
Мы знаем и сегодня есть
Союз Людмилы и Руслана,
Но это не про нашу честь,
А то нас обвинят за лесть,
Хоть в плагиате нет обмана.

Мы назовем героев просто –
ЕЛЕНА ?! – не тревожит сух,
Звучит оно почти по ГОСТУ,
Не может быть тут мнений двух,
Он Николай, Она – Елена,
Такая в сказке перемена
У нас шутя произойдет,
Ну а поэт, Он всяк соврет…

Теперь нам ведомы дорожки
И нет невиданных зверей,
Автомобили, а не дрожки
И нет не запертых дверей
И всяк теперь над вкладом чахнет,
А русский дух ?, ОН нефтью пахнет.
Прошло сто лет и век двадцатый
Совсем иное нам принес
В бетон и сталь он был зажатый

                не занятый делом, не занятый работой, праздный
***
Монах Авель.
…после смерти «лютого человека с непокрытой головой», управлявшего страной под красными стягами и не без помощи бесовской силы (очевидно, речь о Ленине) его дух «в хрустальном гробу между небом и землей» будут охранять три старца. И когда последний из них умрет, всё закончится —
Что нам несет грядущий год,
Какие новые печали,
Мы радость жизни потеряли,
Нам страшен судеб поворот.

Но Ты мой друг будь смел и волен
И зря беду не призывай,
Нам всем назначен Ад иль Рай....................................,

***
Я успокоился и сердцем и душой
И разум мой былых времен не ищет,
Насытился я жизни суетой,
Да и другой впитал немало пищи.

Там были вина сладостью полны
И радости любви неповторимы,
Там были ужасы и золотые сны,
И юных лет прекрасные картины.

Но помню я ту женщину в окне,
С которой рядом был совсем недолго,
Как тень с рассветом пропадает на стене
Она исчезла как…………………
…………………………………………………………………………………………………………………………………………
***
Собираю себя из растрепанных слов,
Из обрывков каких то непонятых снов
В них заглушена память и смысла в них нет,
Но душа лихорадочно ищет ответ..

Я сломалась как ветка сирени весной,
Жизнь моя теперь в вазе хрустальной…
…………………………………………………

«Себя как в зеркале я вижу,
Но это зеркало мне льстит.»

Что Мы имеем в реальности:
Лицо его было выразительно, но некоторая злоба и насмешливость затмевали тот ум, который виден был в голубых или, лучше сказать, стеклянных глазах его. Арапский профиль, заимствованный от поколения матери, не украшал лица его. Да и прибавьте к тому ужасные бакенбарды, растрепанные волосы, ногти как когти, маленький рост.
Роста Пушкин был небольшого; идя неловко волочил ноги и походка у него была неуклюжая.
Манер у него не было никаких. Вообще он держал себя так, что я никогда бы не догадался, что это Пушкин, что это дворянин древнего рода. В обхождении он был очень приветлив. Речь его отличалась плавностью, в ней часто мелькали грубые выражения. Цветом лица Пушкин отличался от остальных. Объяснялось это тем, что его жилах текла арапская кровь Ганнибала, которая даже через несколько поколений примешала свою сажу к нашему славянскому молоку.

«Ты меня не любишь, не жалеешь,
Разве Я немного некрасив»
Пройдут десятки лет и минут поколенья,
И обратясь к далеким временам
О нас свое потом составят мненье
Те, кто  в сей Мир придет на смену нам.

И обо мне конечно тоже скажут,
И будут обсуждать и спорить днем с огнем,
В каком же свете образ мой покажут ?,
Что будут говорить об образе моем ?.

Припомнят родословные начала,
Портреты будут сравнивать со мной,
Конечно не забудут Ганнибала
И Пушкиных помянут стороной.

Начнут копать в архивах и анналах,
И разбирать по строчкам каждый штрих,
Врагов, завистников, и всяческих нахалов
Конечно не забудут, как без них.

Но вот, что я скажу любезные потомки,
Какой бы не имел Я в жизни вид,
Он будет ложью, образ будет ломким,
Неправду скажут бронза и гранит.

А правда в том, что стал друзьям любезен,
И женщинам приятен иногда,
По той причине, что был всем полезен,
Вот мнение, что победит года.

Пусть род людской и спорит, и судачит,
О том, что некрасив был некий господин,
Да только вот Он есть такой один,
А это что ни будь в истории и значит !,

Ах Да, путь неудачник плачет
Кляня свою судьбу…

***

НЕТ !,…не могу я в этих узких рамках жить,
Нужны мне лошади, Винчестеры и пули,
И горизонты, что бы вдаль меня тянули,
Салуны шумные, где можно виски пить…

И что бы кольт всегда был под рукой,
Жизнь кочевая острый вкус имеет,
Не женщины, костер мне душу греет,
И не один Я бешеный такой…

Бекон с фасолью вся моя еда,
И кофе крепкий в оловянной кружке,
Случайные враги, случайные подружки,
Вот, что манит и радует всегда….

Когда за жизнь даётся медный грош,
А стремена дороже выпивки и хлеба,
Когда земля твой дом,…а крыша только - небо,
То Ты не существуешь а живешь….

И лошади, как искры от костра
Сорвутся вскачь из глупого аллюра,
И пуля только в цель, она не дура
Кольт веером бьет точно от бедра.

НЕТ !,…не могу я в этих узких рамках жить,
Нужны мне лошади, Винчестеры и пули,
И горизонты, что бы вдаль меня тянули,
Салуны шумные, где можно виски пить…
И кофе крепкий в оловянной кружке,
Случайные враги, случайные подружки…


Colt M1873 или Colt Single Action Army.
В 1873 году компания Кольта выпустила свой знаменитый «Миротворец» (Colt Peacemaker), револьвер одинарного действия под унитарный патрон центрального боя.
***
Порой Твоя душа, как лед
Порой, как драгоценный слиток
То с уст Твоих метель метет
А то в них нежность маргариток

В Тебе и нервности озноб
А то почти вулкан клокочет
То думою серьезен лоб
А то весь образ Твой хохочет

ТО тащишься за мной рабой
И в страсти пылкой изнываешь,
А то уйдешь по мостовой,
Меня совсем не замечаешь…

Попросишь что, я хоть умри
Исполню, что оно не стоит
А что там у меня внутри
Тебя совсем не беспокоит

Подруга отгоревших дней
Когда же будешь Ты допета
Но вот беда, конца нет в Ней
И нет последнего куплета…

***
Печально осени начало,
Но как ее прекрасен вид,
Еще листва не вся опала
Еще рябины куст горит...

Люблю я это время года
В нем смерти хлад и жизни жар
И только русская природа
Имеет столь чудесный дар

Люблю я мокрою аллеей
С приятной женщиной бродить
И ей, во грязь упав коленом
Цветы осенние дарить

Как в ветре поцелуй прекрасен
И как дрожит в объятьях стан,
И голос сердца чист и ясен,
А в чувствах просто ураган...

Все это было, вряд ли будет
Теперь я дома,  все прошло,
И  знаю сердце позабудет
Той светлой осени тепло

Хочу покоя, вкусной пищи
И жду когда придет жена
И разум ничего не ищет,
Как только забытья и сна...   
 
***
Теперь я жалею о том, что не смог подождать
И наши прощанья так были не сдержанно грубы,
И что не решился всю правду Тебе рассказать
И ревностной ложью кривились соленые губы.

Не шпорят уставшего в бешеной скачке коня
А держат уздой ненавязчиво, нежно и цепко
Зачем же Ты в чувствах моих не жалела меня
Любовью своею стегая, как плеткою крепко.

А я оказался податлив, и в чувственном слове не смел
Ответить не смог на Твои справедливые речи.
А может быть просто к раздаче любви не успел
Стесняясь обнять лаской нежной дрожащие плечи.

Как мог я подумать, что ты прогоняешь меня.
Зачем я смотрел на Тебя так фальшиво не добро
Не шпорят уставшего в бешеной скачке коня
Металлом ему ударяя нещадно под ребра.

Теперь я жалею о том, что не смог подождать
И наши прощанья так были не сдержанно грубы,
И что не решился всю правду Тебе рассказать
И ревностной ложью кривились соленые губы.

***                И так бывало...
Не нужно громко так молчать,
К покою принуждать движенье
И тишиной опустошенья
На нервах Реквием играть.

И!...Любовь сначала начинать
Поверь мне глупая затея
И!... лживым чувством пламенея
О прошлом  нашем вспоминать.,

Пусть то, что было канет в лету
Ты сердцем не должна болеть,
Поверь для сердца это – смерть,
Уж лучше думать – счастья нету.

Восторги  нежных обольщений
Всегда останутся с Тобой
И больше не играй судьбой,
Прими слова моих прощений…

Я знаю расставанья страх,
Мы сможем пережить потери,
В сердца давно закрыты двери,
А душах только мерзкий прах.

Мы вышли из времен влюбленных,
Мы пережили свадеб шум
И лишь остатки милых дум,
Как пепел в чашах похоронных.

И не пытайся возразить,
Когда все в свете очевидном
И в настроении обидном
Так бесполезно слезы лить.

Не нужно громко так молчать,
К покою принуждать движенье
И тишиной опустошенья
На нервах Реквием играть.
***

Поэту
Да  будет стих Твой, как бамбук упруг,
И тверд, как сталь, что в горнах закаляли,
Глагол пусть будет сильный, верный друг
Не знающий упрека и печали.

И рифм неспешные, надежные шаги
Идут тропой  открытий и познаний ,
И в строчках честь свою убереги
От лживой лести и обманчивых признаний.

И пусть потомки по Твоим следам
Находят благости и откровений мысли,
Как корабли плывут к родимым берегам,
И обретают милой суши смыслы.

И прочь беги житейской суеты
Погибельности пошлости и быта
В возвышенном – бессмертия черты,
Где имя всякого поэта не забыто.

Жизнь не покой, а страшная гроза
В которой свет и тьма в восторге слиты,
Ты будешь жив, когда одна слеза
Вдруг тронет девицы прекрасные ланиты.
 
Когда же утрудишь свои стопы,
Блуждая в душах по стезям порока,
Не слушай голос низменной толпы,
В своем отечестве не признают пророка.

Но твердо знай, что пламенный глагол
Со временем коснется судеб Мира,
А значит Ты не зря по жизни шел
Не зря во тьме Твоя звучала лира.

Вот это Гумилев и Мы с ним согласны по сути.