Их примет сайт, как выводок свой квочка...

Как вороны на труп слетелись,
Клевали долго плоть мою.
И вот, когда уже наелись,
Стихом ответ я вам даю!

Бездарности! Вы не поэты!
Бесформен и соплив ваш слог!
Опять писали про рассветы!
Не видно же - на небе смог!

Вы о любви своей писали!
Банальность, глупость вновь и вновь!
И лесных отзывов искали!
Чело разбили давно в кровь

Пока поклоны вы творили,
Тем кто бездарен как и вы-
В себе поэта погубили,
И не познать вам глубины. (Сорокин Владимир. Бездарности)

«Не будь к сонету, критик, слишком строг.
Пускай бездарен он и скучен очень часто,
Но в нем не более четырнадцати строк,
А ведь в иных стихах бывает полтораста.»
(Роберт Бернс. Не презирай сонета, перевод Маршака)

Куда девать плохие прозу и стихи?
Конечно же, публиковать быстрей и точка…
До самого последнего листочка,
Их примет сайт, как выводок свой квочка…
Все наши опусы ведь не позор и не грехи…

Они ступени, по которым мы идём,
Глоток живой воды, спасёт что от безверья,
Они наждак, что точит наши перья,
Чтоб излагать былины и поверья,
Рассказы, песни, шутки, наполнявшие наш дом…

«Кому-то это надо?» - спросишь строго ты.
Да, пусть хранятся, выбросить всегда успеем,
Но чьё-то сердце может быть согреем
Иль семенами голову засеем,
Иль чьи-то очень давние мы окрылим мечты…

Пиши прозаик и поэт, свой разум мыслью напрягая,
Тобою размышляет целый мир от края и до края, 
Возможно, опусов твоих разнокалиберная стая,
Поможет ангелу решить: «Пускать ль тебя в ворота Рая».

(Генцелев А.Н., 27 марта 2024 г.)