Той, кого люблю

Она не то чтоб мисс столетья.
И не светило без пятна.
И речь ее отнюдь не леди.
И мысль – не то чтоб глубина.
Но в острых контурах лопаток -
Излом несбывшести крыла,
А в нем вопрос: за что судьба так
Отводит душам их тела?
Печальна, будто одинока,
Когда в душе любви полна.
Порой нечаянно, как ноготь,
Горазда жизнь сломать она.
В ее устах все больше проза.
В постели всякого, кто смел,
Загнать способна до вопроса:
Так кто кого здесь поимел?
Такой блудницы в ней не дашь ей.
И сам Господь ей не судья,
Ведь если одинока даже,
Полна любви. Но не нытья.
Извивы локонов – как змеи.
Лиричный штамп - горгоний взгляд,
Но вот Горгона не умеет
Так камень сердца оживлять.
Стихи о ней – как комья в горле.
С ней быть – держать в руках огонь.
Где гармонисты перемерли,
Так бродит тихая гармонь.
Она не пчелка, нет, но сразу
Из черно-белости берез
Касаньем спектр богатых красок
Возьмет на сюр в альбоме грез.
Себя представить в роли мужа -
Сойдешь с ума с ней в полчаса.
Но без нее и сердце глуше,
И дальше-ниже небеса.