Книга...

Открываю книгу… и листать, пытаюсь,
Только, книга не моя, в ней я разбираюсь.
Что за книга и про что, как здесь оказалась?
Кто хозяин, не пойму - это я ручаюсь.

Псевдоним, мне незнаком, драма непростая,
«О Судьбе» гласит она, книга небольшая.
Так название её, быстро пробегаю и глаза
Мне говорят, то что я внимаю.

«Боль* тоска» в ней так вжились, просочились
«Слёзы», значит, что – то тут не так, если
«Вянут розы» … на странице стих его, жизнь
При этом гаснет, поняла, что это тот?

Кто, так был «ужасен», кто ушёл, не пожелал
Попрощаться даже, он пошёл, сказал:
«Пока»! Думала до завтра? Получилось навсегда,
Это так ужасно, много лет прошло с тех пор.

Многое забылось, что сказать, не знаю я?
Это было в прошлом. И теперь моя судьба, без
Него, уж точно, не прощать, так сын у нас.
Вырос, теперь взрослый и не хочет знать его.

Потому что «пошлый», променял его, тогда?
Похоть одолела… и с другой, вот в те года 
«Замуж захотела» … так писалось в книге, той.
Там, где «вянуть розы», а теперь и он «завял».

Только «от мороза», нет той женщины, одной,
По которой думы шлёт, по которой «сохнет».
Время наше не стоит, время убегает,
А в ответ, лишь только "НЕТ", тихо повторяет.


P.S. Говорила «Не реви и не вой волчицей»!
Это, дрянь ещё придёт, а теперь мне снится.

 Из архива)))