Из дневников Поэзия в прозе
Но каждый раз, когда я так думала, он возвращался. И каждый раз - не знаешь, надеяться ли, нет ли... Нет, даже не на очередное возвращение. А на ответный удар сердца.
И вот в центре города успеваешь вскочить в случайный автобус, и видишь и свою усталость, и старые, дешёвые замшевые сапожки, прослужившие три зимы и три осени, и пыльную питерскую весну - и солнечный туман встаёт над куполами Лавры - и вдруг ловишь чью-то встречную улыбку, улыбку безусловной симпатии, которую трудно скрыть - и понимаешь, как истосковалась по теплу, по умному разговору, по простоте и радости. По любви. И выйти бы и посидеть в кафе...
Но - невозможно.
Как превратить ЭТО - в стихи?
Свидетельство о публикации №124032407559