Спасибо вам, за то, что приручили

Я, может быть, ещё бедней Желткова.
Нет у меня гранатовых браслетов...
И всё что я имею- это СЛОВО.
-Вот скромное имущество поэта...

Молчите, я прошу, молчите, ладно?
А я ответ прочту по вашим лицам.
Мои идеи многим непонятны...
Я не волшебник, но хочу учиться.

У каждого, увы, своя Голгофа.
И счастья не бывает без терзаний...
Но я могу сейчас вот в эти строфы,
Вместить десятки, тысячи признаний!

Вплести в стихи рассказ о ваших взглядах,
Бездонных, в беспредельной смене граней.
Способность вашу быть всё время рядом,
Особенно в минуты расставаний.

Восславить обоюдное молчанье,
И важность потерявшейся открытки,
Закономерность наших встреч "случайных",
Момент, когда встречаются улыбки.

Могу вложить в стихи все ваши ноты,
Порыв навстречу рвущегося ветра,
Работу до последней капли пота,
Дистанцию на десять километров.

И рост, и объяснённость многоточий,
Секрет соприкоснувшихся ладоней,
И нескончаемость той самой странной ночи—
Бессонное и злое беззаконье.

Исчёрканные дочерна страницы,
Иголки, перепутанные нити,
И Чехова, и «Маленького Принца»...
И всё-всё-всё, что сами захотите.

В стихах Твардовского- родные хуторочки.
У Окуджавы- отзвуки Арбата.
А у меня- вы. В каждой новой строчке.
И кто же после этого богатый?

Проходит март, настанет время мая...
До встречи, буду как всегда, в четыре.
И вот ещё, всё время забываю...
Спасибо вам, за то, что приручили!