Россия, Господи, куда
Летишь, не замечая груды,
Посёлков нищих, где вода
И то считается за чудо?!
Не замечая, что народ
Толчётся посреди дороги,
Благословляя всякий сброд,
Но не соделателей Бога.
Но не божественную кровь,
Что чище истины младенца,
Что день и ночь кричит: - Любовь –
Есть совокупность совершенства!
Есть изыск трепетной души… -
И потому гремят разрывы
Там, где когда-то вместо лжи
Звучали вешние мотивы.
Гремел рабочий класс… Без сна
Теперь геройствует иное -
И потому спешит страна
В объятия суеты и гноя.
Россия, Господи...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2024
Свидетельство о публикации №124032303003
Свидетельство о публикации №124032303003
Рецензии
