Когда ты видишь мой лукавый стих,
Он кажется тебе сухим и скучным:
И речь крива, и помысел затих,
Затмлённый вихрем рифмы злополучным.
Он, может быть, в тебе подобен клячи
Едва ползущей из конца в конец…
Но так – в тебе, во мне же он иначе
Бежит, как быстроногий жеребец.
Творец глядит сквозь мелочи в глубины,
Он знает цену… Но, о как мне быть?
Как не завязнуть в хитрословной тине,
И смысъл, что в начале, не забыть.
В одной руке держать и речь и слово –
Удел немногих риторов, а я
Мечусь от одного и до другого,
Рисуя то, что высказать нельзя.
Но пусть… И может, исчеркав три тома,
Добьюсь и я желаемых глубин;
И ты, пришлец художничьего дома,
Найдёшь себя среди моих картин.
22.03.24
Жалоба читателю
© Copyright: Тимофей Вовна, 2024
Свидетельство о публикации №124032301303
Свидетельство о публикации №124032301303
Рецензии