Обрубленные ветви
С мольбой вздымая к небу,
Слезами истекая,
Стонал несчастный клён:
- О, Боги! Помогите!
Людей остановите!
Не дайте издеваться,
Над кроною моей...
Я так для всех старался:
И рос , и развивался.
Пылищу поглощая,
Озон лишь источал.
Теперь я погибаю.
За что? И сам не знаю.
Весну,
скажу вам честно,
С восторгом не встречал.
Но человек так лихо
Мне напевал
и тихо,
Топориком с пилою,
орудовал шутя.
Пилил, рубил мне ветки.
И маленькие детки
Валились беспощадно
На грязный. рыхлый снег.
Простите меня, Боги,
За то, что погибаю!
Людей лишь вразумите:
- леса пусть берегут.
И по весне обрезку,
Уж если очень надо,
Пусть грамотно
и с жалостью
к деревьям проведут.
Весенняя трагедия клёна
© Copyright: Светлора Кораллова, 2024
Свидетельство о публикации №124032105207
Свидетельство о публикации №124032105207
Рецензии