Прощённое воскресенье

Как март, по вкусу сон-трава.
С ней дружит взбитая подушка,
К ней приникают голова,
Очков серебряная дужка.

Смотрю туда, где много лет
Был слишком долог день весенний,
Где я искала божий свет
В связи с Прощённым воскресеньем.

Я заслужу прощенье тех,
Кто мне когда-то сделал больно.
Пусть будет множество помех,
Пусть будет сердце недовольно.

Оно стучит который день,
Как будто март случился в тягость.
Как будто руки держит тень,
Что свету божьему не в радость.

Я заслужу прощенье тех,
Кто не простит, не пожалеет.
Им жить в обиде – род потех,
Что обескровят, не согреют.

И если чучело сгорит,
И если Масленица минет,
И пламя ворохом обид
Уголья в стороны раскинет,

Я всё равно найду слова,
Что нас утешат в день прощённый…
И мне поможет сон-трава,
Являя образ удивлённый –

Того, кто прожил много лет
В больной продуманной обиде…
Я посажу расти букет,
Из всех обид с прощеньем выйдя.