Ничто не ест энергии поэта,
Как покаянный плач об умершей любви...
Давно за горизонтом скрылась где-то,
А яд убийства, всё ещё, в крови,
И не уйдёт на сторону куда-то,
И будет век с поэтом куковать,
Ошибки, что творили мы когда-то,
Нам от души уже не оторвать.
Ничто не ест энергии поэта...
© Copyright: Алексей Лёнс Громов, 2024
Свидетельство о публикации №124032102774
Свидетельство о публикации №124032102774
Рецензии