На горных кряжах скальные дубы
врастают в грунт с упрямством одиночки,
не ожидающего милость от судьбы,
тем более - от каменистой почвы.
Как ветхий манускрипт, иссохшая земля,
намного больше солнцем пропитавшись,
чем дождевой водой, не жалует, стеля
с той жёсткостью, чтоб не жалеть поднявшись.
И, словно летопись, что сухости раба,
о прошлом с дальновидностью пророча,
с библейской нарочитостью груба
на склонах можжевеловая роща.
Отполированные временем стволы,
давно лишённые коры, как гладкий камень,
как изваянья первобытной детворы
с ветвистыми, костистыми руками,
воздетыми к грядущим временам
из древности в мольбе окаменевшей...
Но что минувшего молитвы небесам,
что к нам - сегодняшним - глухи и онемевши?
Что высохшей тропе идущие по ней:
в грядущее - пророк, в безвременье - зевака?
И что седому ковылю, что и тропы древней,
неотвратимость вопросительного знака?
Новый Свет
© Copyright: Евгений Вьюжный, 2024
Свидетельство о публикации №124032005258
Свидетельство о публикации №124032005258
Рецензии