Изнанка слов...

 Лукавство слов- вспотевшая изнанка,
 а «бес в деталях», впрочем, как всегда…
 Всего слова – но кровоточит ранка,
 и льется мимо животворная вода.
 Неотвратимость слов… рождённых в гневе,
 разящих… Ядовитая стрела...
 И тех же самых, щедрых, словно с неба,
 их манною душа в ладонь взяла.
 Казалось бы, одно ведь слово «милость»:
 там есть надежда, здесь уже прощён,
 а тут – последний круг, и зубы стиснуть,
 но каплей благости ты все же поощрён.

 В трясине чувств, когда ты беззащитна,
 в словах холодных яд уж припасен.
 Пусть тыщу раз исполнится молитва,
 чтоб смыть обиду и забыть её как сон!
 И вот опять -привычная изнанка
 таких огромных, безвозвратных слов,
 что сгоряча, свалились, без огранки,
 за пазуху, на место выброшенных. Вновь
 ты вопрошаешь и клянёшь: Доколе?
 Ты и сама – разящая стрела. Без яда.
 Оправдаться? Мол, жестока поневоле.
 К себе, другим. Мой Бог, помилуй мя!

  Март 2024 г.