Гитарист

Когда душа, как в клетке птица,
Мозг не находит нужных слов,
А мысли вьются вереницей-
О ней он вспоминает вновь.

И, платье бережно снимая,
Его бросает он к ногам,
Что б стан изящный обнимая,
Дать волю трепетным рукам.

И, замерев на первой ноте,
Вдруг закрывает он глаза,
А по сухой древесной плоти
Скользит хрустальная слеза.

Он доверяется аккордам…
Рука ласкает нежно гриф –
Рождается простой, свободный,
Сердца пронзающий  мотив.

Нет, он совсем ещё не старый,
Хоть серебро уж на висках…
Вся жизнь его она – гитара,
Да рифма меткая в стихах!

То запоёт она напевно,
То плачет, как дитя, навзрыд,
То смело, яростно и гневно
О чём –то важном говорит,

То в чувствах нежных признаётся
И льётся чистый светлый звук,
То вдруг как буд –то бы споткнётся
И помолчит, как старый друг…

Скользят по грифу ловко руки –
Кружится чувств водоворот:
Рифм, ассонансов льются звуки,
Бросая всех то в дрожь, то в пот.

Лишь только б голос не фальшивил,
Бесславной старостью грозя,
Под пальцами бы струны жили
И понимали всё друзья.