Ступени в тюрьму засыпающих в мраке,
Воздух сжимается в комья трагедий,
Нет состраданья с тоской больше в маге,
Он переполнен несчастьем столетий.
Пыль костяная - мираж средь руин,
Порок оккультизма таит фолиант,
Среди своих детищ навечно один,
Такой тяжкий крест заслужил некромант.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.