Для М

Прошлым летом я любила сидеть в разных красивых кофейнях Питера, на последние деньги купила колоду таро и большой холст, я обожала район на окраине, где жила, и ездила в центр проходить знакомые с детства маршруты, бывать в собственных "местах силы".
То был очень несчастный и наивный ребенок. Но сколько в нем было жизни! Я не представляю, как все это могло во мне уместиться.

Я пытаюсь связать себя с тем человеком, которым была тогда.
Логически продолжиться.
Не выходит.

Тот человек в конце концов умер, хоть и поймал перед смертью несколько инсайтов, увидел много красоты. Оставил какие-то тексты и фотографии, чуть ли не напутствия (спасибо за это). Но часть фото, которые я хотела бы увидеть, куда-то пропали, и, может быть, к лучшему. Хочется говорить "спасибо" всем местам, где я была.

А новый человек еще не родился.

Космос, пустота, доступ к любой информации из любого времени, пресыщенность, усталость, ожидание, сон, ожидание, сон, ожидание.

Но его все нет и нет.

Приходи побыстрее, пожалуйста. Я тут пока стараюсь ничего не разрушить и не повредить. Ты, конечно, все расставишь по местам и решишь все вопросы, как появишься. Я знаю, это снова будет приключение.
Но очень давно тебя уже нет. Я начинаю беспокоиться.
Ты же не бросишь меня,
нет?..

Я скучаю, я очень скучаю. Ты нужна мне, я без тебя не справляюсь.
Я даже придумала, как расположить стол, чтобы солнце не било в глаза, ведь ты это не любишь. Я даже собираюсь заказать блэкаут шторы. Я даже наметила планы на будущее, я, кажется, знаю, чего хочу. Тут все готово, все тебя ждут, и я тебя жду. Без тебя я могу только лежать, смотреть на все это великолепие и думать всякие стратегические мысли.

Но тебя нет и ничего нет.

А я ищу тебя в старых фотографиях и стараюсь не смотреть в зеркало. Не хочу верить в то, что мы больше не повеселимся, не придумаем ничего гениального, не будем едины с людьми вокруг.

Тебя нет и ничего нет.

А я? Кто я, чьи эти руки, чьи эти слезы, чьи эти мысли. Клянусь, я понятия не имею. Я не знаю, честно.
Приходи, и мы вместе посмеемся над всем этим. Как это было всегда.

P. S. Какое-то время назад казалось, что сколько ни пиши, внутри остается всегда больше, что в этом нет ничего чрезмерного, что я ничего не теряю. Что это как фрактал.
Сейчас "оно" откусывает от меня огромные куски.

И если ты не придешь, клянусь, я исчезну.