Пишите, пишите...

Пишите. Пишите…

Я не любила слова «текст».
Оно было слишком бесцветным.
Я понимала другие слова: «статья», «рассказ», «очерк»,
«стихотворение».
Чего ждать от «текста», я не понимала.
Поэтому меня удивило,
когда на семинаре предложили написать текст.
Просто текст.
Я не сразу поняла, что речь шла о поэзии.
О настоящей поэзии,
Которая срывается с тех слов,
из которых текст складывается.
Наша задача – разглядеть эту поэзию,
её первую клетку,
зародыш,
куколку,
удобрить её своей кровью,
полить слезами,
оживить своим дыханием.
Чтобы она расцвела и принесла плод.
Даже если она кому-то будет непонятна.
Я с усилием вникала в то, чего от нас хочет Мастер.
Я старалась.
С третьей попытки у меня стало что-то получаться.
Стал получаться верлибр.
Странно, но мне это понравилось.

Однажды в моей случилось событие, которое требовало поэзии.
Настоятельно, громко требовало.
Звенело в сердце,
Стучало в ушах,
Слипало глаза.
Может быть, именно поэтому
в голову не приходила ни одна рифма.
Ни один стихотворный размер не подходил.
Все слова были не те.
И я написала текст.
Просто текст.
Этот текст был вне задания,
И я показала его нашему Мастеру.
Я переживала,
Потому что текст был про войну –
а с это такая нервная тема.
Мастер внимательно прочитал мой текст.
Он его понял.
Он сказал, что ему нравится.
-  Я бы подписался под этим текстом, -
Так он сказал. –
Пишите.
Пишите.