Хворост

Надел с подтяжками порты,
Засунул кляп в больное ухо,
Хотел на улицу пойти,
В окошко глянул – мокро? сухо?

Да сухо, сцуко.
Что, пойти?
Достану чуни, повздыхаю.
А время – десять без пяти.
А год какой? Потом узнаю.

Дорогу с палкой перейти,
Там – скверик, кустики, природа.
А эти «десять без пяти»
Стоят на ходиках три года.

На лавку – плюх.
Темно в глазах.
В ногах нет правды – это точно.
Девчонки – мимо: «бля» да «нах»,
А выглядят так беспорочно.

Пичуга ловко ловит мух,
Свистит и радуется, шкода.
Всем можно материться вслух.
Как так? А так – пришла свобода.

Спрошу девчонок: «Год какой?»
Они ответят: «Год хороший».
Сижу с берёзовой клюкой,
Ну прямо, - одуванчик божий.

Давно я сед, как Авраам,
Смотрю на белый свет уныло,
Вернусь домой, - ну, сколько там?
А десять без пяти, - как было.

Пичуга в форточке свистит.
В моём дому не ходит время,
В моём дому оно лежит
В углу, как хвороста беремя.

Он синим пламенем сгорит,
Когда окурок в угол брошу.
Сижу курю, шепчу: «Едрит»
И чубчик реденький ерошу.