Ничего уже не выстрою,
Поломать, и то невмочь,
Жизнь моя теперь небыстрая,
Как прокуренная ночь.
Только есть в ней что-то важное,
Если, словно мотыльки,
Из наития куражного
Появляются стихи,
И, наверно, очень нужное,
Непохожее на смерть,
Если с глоткой перестуженной
Я пытаюсь что-то спеть.
Ничего уже не выстрою...
© Copyright: Вячеслав Арасланов, 2024
Свидетельство о публикации №124031902178
Свидетельство о публикации №124031902178
Рецензии