Не поэт я

          

       Несколько лет знакомлюсь, на выбор,
со стихами, так называемых поэтов. Слабые
стихи, особенно в части их поэтичности. Впрочем,
они, по-видимому, являются стихами в возбуждённом
сознании авторов. Срифмовать - не значит быть поэтом.
       Посетил все известные литературные сайты
и крайне редко встречал стихи, заслуживающие,
чтобы их читали.
Может мне не повезло?
       Это побудило отозваться
нижеприведёнными зарифмованными мыслями, без
всякой претензии хотя бы на намёк о принадлежности
к сонму поэтов. Мысли такой даже не допускается.

Бесталанный, наверно от возраста,
Но, возможно, с рожденья такой.
Не приемлю словесного “хвороста”
Стихоплётов, кричащих гурьбой.

Для меня не поэт, тот кто пишет
Непонятно о чём и о ком.
Тот поэт, чьи стихи жизнью дышат,
А не тот, по ком “плачет дурдом”.

Если хочешь поэтом считаться,
Для начала поэтов прочти
На стихах чьих легко обучаться
Перед трудным поэта пути.

Коли мнит себя кто-то поэтом,
Пусть напишет, как Пушкин писал.
Впрочем, есть и другие поэты,
Что внесли вклад в стихов капитал.

Не поэт я. Поэтом не стану.
И себя не включу в этот сонм.
Не хочу быть подобным болвану
Сам себя коронуя венком.

* * *
Лишь Бонапарт себе позволить мог
Собственноручно водрузить венок
Властителя - корону на чело,
В Европе недругам своим назло.

А тот, кто думает, что он большой поэт –
Пусть даст ему оценку “буквоед”
(Имеется в виду – литературовед.)

         * * *

Я не поэт! Мой мозг устроен так,
Что вирши складывать - ему пустяк.

Иль моюсь я, или сижу в сортире -
Стихи в башке, как в собственной квартире
Ведут себя уверенно и дерзко.
И жить становится изрядно мерзко.
Их не прогнать и спрятаться нельзя.
Они кричат, что, мол, мои друзья.
Ну, как захлопнуть перед другом дверь?
Да и стих дерзкий, словно флибустьер
Отраден мне. С ним веселее жить.
С ним, словно с другом, можно и распить.
Иного можно далеко послать
И никогда о нём не вспоминать.
Другие лезут, словно мошкара.
Их не прогнать и спрятаться нельзя.
Другой зудит, ну, как ночной комар,
И уверят, будто божий дар.

Вот, так живу и всё это терплю,
А запишу и крепко ночью сплю.

        * * *

Тут прочитал одно стихотворенье
И смысл искал, до белого каленья.
Что толку в том, что пишут рифмачи,
Коль смысла нет? Ты лучше помолчи.
Известно ведь: "За умного сойдёшь,
Коль глупости молчанье предпочтёшь."

(Вполне допускаю, что кто-то посчитает
себя оскорблёнными и ко мне отнесёт
последние две строчки.)