Ну что ты ломаешь руки,
Кричишь и не спишь ночами?
И треплешься всем, что любишь,
Что ждёшь, до сих пор скучаешь?
И веришь, что это больно:
Одному коротать недели,
Глушить тяжёлые стоны
Табаком на утро с похмелья?..
А знаешь, что правда больно?
Вернуться домой с глазами,
Налитыми алой кровью
Вперемешку с тоской и слезами.
И всё потому, что вспомнишь
Вдруг взгляд чей-то, чей-то голос...
Больно ходить меж комнат,
Понимать — не за то боролась.
Больно признаться маме,
Что куришь порой в прихожей,
Иначе ведь грудь тисками
Давит до мелкой дрожи
И кислород не спасает —
Нужно что-то покрепче.
Больно лежать на диване
И верить, что время лечит.
Больно подругам клясться:
"Не нужен никто совсем!"
Больно писать сарказмом,
Касаясь насущных тем.
Больно знать, что читаешь
Ты этот текст сейчас
И не можешь представить даже,
Что он о глупых, безумных нас...
О нас
© Copyright: Казакова Вероника, 2024
Свидетельство о публикации №124031806857
Свидетельство о публикации №124031806857
Рецензии