Война

Война это страшно.
Не пули, не трупов смрад.
Не гарь от пожарищ, не сбитой машины дым. -
Пустые глаза, что бессмысленно в небо глядят,
Рука, ещё теплая,
Того, кто вот только что был живым.

Война - это горько.
Не от копоти масляных ламп.
Не от горечи трав луговых при хворобе.
- От того, что на любой стороне море чьих-то мам
Получая письма, шепчут "Только не мой бы!"

Война - это рана
на теле любой земли.
Не порезов случайных от сохи на пашне.
- Это ров, что слезами живых залит.
Это вынутый нож, обагренный кровью павших.

Война - это странно.
Не радость создать, не любить и не чтить.
Не блюсти законы, не помнить добра от предков.
Нет, зачем-то мы будем злиться и мстить.
Замахнувшись на дуб вековой табуреткой.

Война - это больно.
Не от содранных пальцев в цепях.
Не от пули, что тело жжет на короткий миг.
- Это сердца боль за своих, за родных ребят,
За короткую жизнь тех, кто в бой уходил за мир.

09.05.2022