Бумажный

Лист белый, нежный, чистый...
Лежал безмолвно предо мной.

Смотрел в меня он, я в него.
Мы рисовать хотели друг на друге.

Но отличались мы лишь тем,
Что у меня перо в руках крутилось.

Со страхом трогал я ему края,
Выглаживал рукой его в раздумьях...

Он идеален, чист и ровен!
Как впрочем был когда то я.

Боюсь его собой испортить,
Как кое как испортил и себя.

Листок лежал, чернила сохли,
Перо чахлело в темноте.

Чем хуже я? Ведь все другие,
Уже терзали белый лист!

И стал я буквы выводить,
Затем слова и предложения...

Не сразу фиты получались,
Пришлось зачёркивать слова,

Вымарывались все суждения,
Бессмысленные писмена...

И лист лежал... уже не белый!
В нём лишь бессвязных пара слов.

Всё перечёркнуто, все смыслы.
Все замыслы и поясненья прочь.

Ни места не осталось, ни пробела!
Лежал передо мною чёрный лист!

И вот оно! Вот этот холст!
Он полностью измаран в черный!

На нем хочу писать и знаю что!
Лишь раздобыть бы краски белой!

И буду я по чёрному писать...
Пока не станет лист мой чисто белым!