Простить не можем. Раны боль
Покоя не даёт годами,
Обиды разъедает соль.
Кто виноват? Да мы же сами!
А попросить прощенья нам,
Коль в самом деле, согрешили,
Ещё сложнее! Прячем срам,
Что запахом подобен гнили.
Простить... Не лучше ль не судить?
Кто застрахован от ошибок?
И лишь предательство убить
Доверье может. Грех столь низок,
Неизличим и, словно цепь,
Влачиться станет за свершившим
И громыхать. И не взлететь...
Предатель быть не может бывшим.
Мы разные. И все в пути.
На разной фазе становленья.
Лишь совесть может нас судить
За промахи и прегрешенья.
Прости меня
© Copyright: Алла Дятлова, 2024
Свидетельство о публикации №124031702420
Свидетельство о публикации №124031702420
Рецензии