Как травы податливы солнцу,
ладоням – прохлада берёз,
я взглядом к тебе обращённый,
где ты переулком идёшь.
Как светел мой сон, безмятежен,
как свеж аромат твоих щёк:
уже поцелуй неизбежен,
или недоступен ещё?
Всё скрыто там в явь, и от сглаза
туманом укутано сплошь.
Но ты сквозь него к ловеласу
родимой тропинкой идёшь.
И рушиться всё, что спрягалось,
лелеялось мной и ждалось,
и к солнцу податливы травы,
к ладоням – прохлада берёз.
Сон
© Copyright: Станислав Маевский, 2024
Свидетельство о публикации №124031605001
Свидетельство о публикации №124031605001
Рецензии
