Летний автобус

Автобус гудит и катит опять домой. За окном плывёт ночной город, на фоне почти уже исчезнувшего клочка еле-светлого неба. Мокрый асфальт отражает свет проезжающих автомобилей и фонарных столбов шероховатостью дорожного плотна. Разметка трассы : прерывистая, изгибающаяся, со стрелками и прочими узорами - плывёт под колёсами, сливаясь в единую белую полоску. Дома по сторонам улиц еле видны, кажется, их поглотила синева ночи. Лишь свет в небольшом количестве окон напоминает о присутствии жизни в каменных громадинах. Деревья стоят вдоль трассы, словно тени - немые стражи вечернего времени. А внутри автобуса горит белый, по-больничному, неестественный свет. Кондиционер обдувает несчастных скитальцев, что прижались к окнам,но они стойко переносят его гнёт, с помощью которого механизм создаёт чистоту окружающей действительности, такой, какой её хотят видеть все любители комфорта. Люди выходят и заходят, занимая всё новые и новые свободные места, скоро их совсем не останется и на очередной остановке несчастным предстоит тянуть жребий уступок. Все в этой толпе серой массы сидят и думают о чём-то своём : уткнувшись в телефон, уставившись в окно, разглядывая серебрянный пол переборки, наблюдая за медленно сползающими дождевыми каплями - думы усталые и расслабленные плодятся у вечерних пассажиров, это видно по их лицам. Вот тёмно-синяя ночь поглотила горизонт и тучи окончательно скрылись в глубине небосвода - ни облочка, ни звёздочки.
А я, кажется, почти доехал, настала пора выходить и идти домой. Хотя нет, пойду прогуляюсь, ведь такая погода бывает только летом, стоит пропитаться всей её полнотой и разносторонними гранями.

14 июля 2022 года

("Заметки прогоревшей любви")