Вот так, как Бунин, и умрёшь.
Причина – был во сне.
Всё остальное в жизни – ложь
И даже по Весне
И даже дома меж друзей
Среди своей семьи.
Ты только память не убей,
Слова ведь все свои.
*
Кому и это интересно,
Чем здесь решили воевать
На чём закончились все песни
И где возникнут вновь опять
Где вновь появится Островский
И Пушкин, Лермонтов и Блок.
Сегодня люди пишут плоско,
Как будто гений занемог.
Вот так, как Бунин, и умрёшь
© Copyright: Станислав Прохоренко, 2024
Свидетельство о публикации №124031503466
Свидетельство о публикации №124031503466
Рецензии