Рост

Расти…
Расти большим,
сегодня живопись, а завтра желатин.
Рискуй…
Рискуй свободой слов…
Ты принимаешь вещи внутрь,
сознанием омывая рубль,
нет здесь забот!
Хитёр…
хитёр создатель моря,
нас волны бьют,
но нету боли,
кусают нас ветра,
но мы черпаем силу
душами со дна…
Я мирного создатель слова,
ты – бурного поток немого:
вставляешь фразы взглядом,
я озвучиваю их.
Седым, пытаюсь выпить стих:
седым дном моря, седым дождём,
рубахой ловим жизнь с мечом,
царапая небрежно душу,
пытаясь выйти чувствами наружу.
Сплошной глагол,
сплошная манка –
подъедаем все остатки…
шипим как змеи,
делаемся строже,
к себе, к себе…
К Себе, о Боже!
Приходим по утру домой,
но кто-то снова не со мной!
А кто с тобой?
И финский берег наконец мы видим,
Слава…
Всевышнему!!!
Да, здравствует “отрава”…
Зачем, тебе всё это вновь сдалось?
Мы подгребаем к берегу скорей,
отталкиваясь душами от дна песчанного:
- Она – тебе уже жена!
- Жена?
- Эх, ерунда! Подумаешь зима…