На столе лежит записка.
И подарок уж готов.
Тает вкусная ириска.
Не хватает больше слов.
«Кто прочтёт, что же ответит?» –
в ней единственный вопрос.
Она точно снова бредит,
она это не всерьёз.
Белые бутоны скроют
чисты помыслы мои.
«Что ты здесь опять устроил?»
«Я признался ей в любви».
23.02.2024 – вне времени
893
© Copyright: Анна Михляева, 2024
Свидетельство о публикации №124031406185
Свидетельство о публикации №124031406185
Рецензии