Ярость, спрессованная в пружину
Вроде бы нет ее, но только тронь -
Взовьется и разом сметет плотину
Беспощадный и чистый огонь.
Усталость, стянувшая душу тисками
Так плотно и крепко, что нечем дышать,
Тихо утянет в бездонные дали
Холодной апатии, чтобы ждать.
Раны, укрытые под бинтами,
Столько слоев, и самой не достать.
Значит, не нужно. Пускай заживают.
Они ведь не могут не заживать?
Нежность, уютная, как покрывало,
Обнять, и укутать, и отогревать...
Вот бы, как в детстве - рядом мама,
И радостно быть и куда-то бежать.
Разное
© Copyright: Анна Ткачева, 2024
Свидетельство о публикации №124031406141
Свидетельство о публикации №124031406141
Рецензии
