Трехсотым стих... по номеру трехсотый

Из детства юность катит без заботы,
На радость, близким если б… не война,
Иль «СВО», а я теперь «Трёхсотый» -
Как болью стих, истерзан мозг до дна…

Иль я - не я… в палате, полулёжа,
Иль, полусидя, в путь – полуползком…
Всё видится в прицеле чья-то рожа,
Что целится в меня с «прищурным» ртом…

Друг в друга два прицела - воли танец…
Отстал мой выстрел на «трехсотый» миг…
На спусковом крючке - быстр его палец -
Сквозь боль, как выстрел, мой истошный вскрик…

До этого момента в разведроте
Я прошерстил немало страшных троп:
Ползком, буксуя в глине, как в болоте,
Встав бились с неприятелем лоб в лоб!

Бывало попадали в окруженье,
Когда не до еды, и не до сна…
Одни в тылу - надежд нет на спасенье:
В бой - насмерть и… победой – тишина!

Бывало всё: и так, и сяк, и эдак,
Бывало, друг спасая, бил в упор!
Бывало, перестрелками беседа,
Иль рукопашный «молча» разговор…

Нередко на троих - один «Двухсотый» -
Его с собой берём бегом, ползком…
Вставали мы порой на пулемёты,
Крестясь пред тем, как поднялись – молчком!

Здесь все храбры - дед каждого был русским,
Внук чей-то "нахлобучен" в никуда"...
Он "охмурён халявною" закуской -
С гарантией «подкормки» - навсегда…

И дурни прут, припомнив голодовку,
Русь так жила когда была - «Беда»,
Все проявляют русскую сноровку,
А предал кто «Дедовские года»?

И вот теперь я с братьями - в палате,
По койке слева – вправо - лихо мчу,
И что там под бинтами в «йодовате»?
Но мыслями я в дом родной лечу!

И доползу до краешка кровати,
«Ползком» я назову – переворот…
С улыбкой нежной, сладости в халате,
Красавица сестрица в жизнь зовёт…

Прошепчет:"Милый потерпи немножко
Пока тебе – палата – «Белый свет»,
Я отвернусь и погляжу в окошко,
Расслабься и настройся на обед…"

С сестричкой оба засмеялись дружно -
Сестричка и тактична, и умна,
«Трехсотый» знал, что было ему нужно -
Любовь найти и… помогла война!

Для дня войны не хватит дня учений,
И сотни дней не хватит к битвам тем,
В ком генетически не мыслит «гений»:
У русских в том нет никаких проблем!

Веками наши предки воевали,
Огни и воды для победы - в брод!
Но раненых «Трехсотыми» не звали -
Родными - величал их наш народ!!!

Исчезнет пусть на все века «Двухсотый»,
«Трехсотый» в памяти - умчит как вихрь…
В «Стихи.ру» назван «номера» заботой
Плюс болью ран – Вдвойне - «Трехсотым»… стих!