Вариация весна
глядит на твои полозья.
Бъется вошь о струну
непромытых волосьев.
Солнце,
ослепленное,
замечает всюду:
здесь он был -
"там уже не буду".
Стихи - это только лишь
часть предела,
тогда, когда никому нет дела
ни до меня,
ни до той
обнаглевшей лани.
Я сижу в тишине,
обнимая цветок герани.
Ночь, вуалируя,
ищет геномы смыслов.
Кто-то придумает
в восемь большие числа, -
с рассветом
оставя
гром бокалов,
как чОрт,
катящийся с пьедестала,
смеющийся живо -
в пастельном цвете.
Я мечтаю о скором лете.
Свидетельство о публикации №124031201724