Бокал вина

Бокал вина, под солнечным лучом,
Рубина цвет, хрусталь бокала благороден,
Вино искрится и ему все нипочём,
Его букет так ароматен и не бродит.

Сквозь хрусталя бокал, приломлены лучи
И видится на стенке отражение,
Весёлых " зайчиков "  по линиям косым,
Всё это солнечных лучей творение.

Ну, а вино, оно само собой,
К бокалу не имеет отношения,
Когда-то оно было лишь лозой
И лишь в тепле искало утешения.

Да и потом, когда зрел виноград,
Янтарных ягод солнце приголубит,
Он созревал и был ужастно рад,
Что отношение людей его не сгубит.

Ну, а затем, его искристый сок,
На выдержке года в дубовых бочках,
Он благодарен дождику, что не засох,
Как описать его вот в этих строчках?

Был молодым сок, силы набирал,
Играл с дубовым ароматом в прятки,
То к днищу бочки быстро убегал,
То вверх стремился быстро, без оглядки.

И вот пришла пора, набрал он аромат,
Что мать - земля, лоза в него вложили,
Рубина цвет, от солнечных лучей,
Все прелести вина в нём вдруг ожили.

Разлили всё вино и вот оно стоит,
В бокале хрусталя, как солнца отражение,
Букет вина сейчас о прошлом говорит,
Его глоток отпил, почти без сожаления.