Нет, нет и нет

А я не плачу по России,
По ее беленьким березкам,
Дожди и в Англии косые
И гром с таким же отголоском.
Как аккуратно здесь расчерчены
Сады, аллеи из плюща,
На улице – слова без «перчика»,
А люди – ходят, не спешат.
Я по России не тоскую,
Туда, назад, опять не хочется.
Зачем мне Родину такую ?
И ее  жалкое убожество?
Я аглицкого выпью чаю
И сам себе в который раз
Долблю: »Отстань! Я не скучаю!
Ну и на кой она сдалась?»
Я по этой земле не скучаю,
Но за что она так вот со мной?
Я ее до сих пор не прощаю
За то, что я стал ей чужой.
За запах ее, что не выветрится
Из ноздрей моих и из памяти,
За ростки, что из почек вылупятся
И за рыжего бойкого мальчика
Что пускал корабли бумажные
По грязным российским лужам.
А потом, спустя годы, однажды,
Сделал так, что стал ей не нужным.
Но я должен везде говорить
Что по ней совсем не скучаю.
Что ее не могу любить.
И скрывать, что вдали – умираю…
Я кричу в английское небо
Отбиваясь от воронья :
Это я тебя взял и предал!
А ведь ты любила меня…

10.03.24