Пишущий Пушкин, один,
Стоит и сотни "обычных".
Тихо да молча бродил..
Делаться чудом - привычка.
Силой оставлен. Район!
Только забывшие силу,
В здании сделав проём,
Вынесут молча. Добило!
Живо искусство дорог.
Парков и улиц осенних.
Реки Энергий. Приток..
Или лежанье на сене..
Кто-то, не зная и плит,
Там - до обеда - в постели.
Крупную он сочинит -
И не подумав о деле.
Красное варит. Гараж!
Тени летают над духом.
Лагерь-то явно не наш!
Возле погибнет и муха!
Жёлтый сидит - угасал..
Места себе не находит..
Всё же увидит роса
Утро приятное. Годен..
Белый сидел - и назад
Глазки его побуждали
Глянуть и выдать в прокат
Душу идущему в дали!
Пишущий Пушкин
© Copyright: Роман Шакиев, 2024
Свидетельство о публикации №124031006493
Свидетельство о публикации №124031006493
Рецензии