*
Не бред и не сумерки - просто спросонья
Мы все, охуевшие в этой стране,
Терзаемы мраком её межсезонья,
Заждались антракта в Столетней войне.
Мы сами себя отложили на завтра
И в этом бреду проморгали итог,
Проспав до бесчувствия - снами на Запад,
Надеждой на Запад, - тоской на Восток.
Не зря музыканты фаготы вложили
В осенние губы в экстазе вины.
Из рамы мне машет обрубками Шиле,
Как рваная рана имперской войны.
24.02.2024
Межсезонье
© Copyright: Александр Хоц, 2024
Свидетельство о публикации №124030906840
Свидетельство о публикации №124030906840
Рецензии
