про утро завершенное

Так муторно. Зал ожидания- утро. 
Как будто простыня белее выйдет
Под солнцем,
Будто я закончу выть и
В отсутствий звезд трезвеет трюк-рассудок.

Лежу, секундами взлохмачены мурашки,
От всех тех правд, что ногти мне грызут.
И все-таки я человек бумажный,
С мозолями, протянутых к веслу.

Кругом ручьи, озера, водопады,
Под судном камни- острые клыки.
Мне так не важно, рады вы, не рады.
Мне страшно. Я не знаю этих «вы».

Кричать. А как же тише-дальше?
Петляю не просушенной, касательной 
Идеей.
Да, я человек вчерашний,
Входящий в тонус знаком восклицательным.

Вокруг авралы, сонные овалы,
Диктующие креслам и подушкам
О тающем гусином равнодушие,
Кивающем истерикам, ударам.

В итоге все ускорится и выпадет,
Память моя - престранная покупка.
Сотрется, разорвавшись от событий,
Изношенная, никогда обутая.

Не бьют провластных, гордых и лежачих.
От преимущества твержу горизонтального-
Я человек прямоходящий. Это значит,
Я встану после ночи обязательно.

Заснеженные свечи- для соборов,
Кирпичное спокойствие для стен.
Курящие подъезды-разговорам.
(До некурящих никому нет дел).

А мне- свершиться, обнаружив ящик
Непробужденных воль, лампад из перламутра.
Ведь все-таки я человек- задача.
Вцепившийся в лучи,
В рассвет тянущий утро.