Ты любила того, кто любовь не ценил

Ты любила того, кто любовь не ценил,
Шёл по жизни с дурацкой улыбкой,
Оказался не тем, и любовь уронил,
И теперь ты считаешь ошибкой
Ту любовь юных лет, где сходила с ума,
Было плохо, хоть впору на стену...
Безучастно взирали на это дома,
А живущим в них - тем по колену
Муки юной чувствительной женской души,
Что любовь приняла за монету,
А любовь в благодарность дарила шиши,
И бесприбыльно канула в Лету...
Ты сидишь, вспоминая, сейчас у окна,
Тот, который... об этом не знает,
Не того полюбила, и чья тут вина?
Нет, ошибкой любовь не бывает!
Этот тот - он давно уже всё осознал,
И не тот он совсем (толку в этом?!),
Много горя и бед без тебя он познал,
И, от боли крича, стал поэтом:
Пишет он не чернилами - кровью души,
Боль отчаянья в рифмы влагая...
Ты его осуждать подожди, не спеши,
Вот, душа его стонет, нагая!
Только в прошлом уже не стереть ничего,
Ты сидишь и о нём вспоминаешь...
Как-нибудь ты стихи прочитаешь его,
Но кто автор - о том не узнаешь.