Читатель

Я всегда присматриваюсь: для кого я пишу? Кого трогает? Кто приходит на зов?
Удивительно, но у "успешных" людей ("позитивчик" и прочее) мои стихи вызывают ненависть до зубовного скрежета.
Кстати, на каждом выступлении, которое курировал В., его от меня буквально скрючивало, с первого взгляда; тут другое; поставщик сюсюкающих перезрелых Лолит, юродствующих позерок, откровенных наркоманок и истеричек, на фоне которых он авторитет-авторитет, явно пригласил и меня из тех же соображений, а наткнулся на совершенно "неожиданное", которое его выбесило; терпел и приглашал только ради М., который взялся "делать звезду" и "глаз положил".
(Теперь никуда и не сунуться - везде, в каждом ЛИТО, друзья М.из жюри, "высший эшелон"...литературная мафия))
Думаю: как этим "деятелям" могли нравиться мои стихи? Они же не способны воспринимать. Но, видимо, и не в стихах было дело; стихи не способны, а длину ног очень даже, как я их не прятала.
Но, вернувшись к теме: а кто - может?
Кто воспринимает?
Однозначно: "люди с тяжелой судьбой". Юродивые: но юродивые в хорошем смысле, не те, что: "Ах, я любоффь! Любоффь! Я свет! Дарите любовь! Вот номер моей карты!", не фрики, кочующие в нелепых одеждах по творческим междусобойчикам, а замордованные жизнью: трудяги, инвалиды, нелепые, не озлобленные, любопытные к любой радости, красоте; те, кто никогда не жалуется, не просит, не блещет. Лишенные лукавства. Нищие. Нищие духом, в том числе.
Те, о ком, кого и для кого писали Рембрандт, Караваджо, Ван Гог, Милле...
Они и подходят, и подходили ко мне после выступлений (из задних рядов).
Я ведь "сложно пишу", казалось бы, а вот такая пожилая женщина, никогда ее стихи не интересовали, шла мимо с авоськами, устала, присела погреться, и старые сапоги стоптаны, и серое лицо: "Спасибо, я только Вас слушала, ведь это все прожито? Пережито? Я отдохнула даже. Удачи Вам."
Так и на работе. Кто просит стихов, кто подходил спросить про "Февраль": "В этой красоте скрыта грусть - так ведь и задумано?"
Кто не боится боли, печали, той простой истины, что жизнь прекрасна, но трагична и скоротечна.
Невидимые миру слезы, незаметные миру герои. Те, кого презирает "творческая элита". Кого выталкивают из прихожей "приличные бюргеры".
Кого не выносят мажоры и позеры всех сортов.
Кто не имеет никакого отношения ни к творческой тусовке, ни к какой любой другой. Это очень одинокие люди. Неприкаянные.
Ничего они знать не знают ни про какие поэтические конкурсы или журналы, они едут в метро, с работы, на работу; они сотнями штурмуют последний вагон судьбы, им всегда не хватило места.
Те, про кого я думаю: "Соль земли".

Как мне их найти?