Ничего не приходит на ум,
только мыслей назойливый шум.
Трудно тему искать в пустоте,
слепо ночью руками водить.
Всё какие-то темы не те,
да и эту вот ночь не продлить.
Всё уходит и тема уйдёт.
Я глобально обдумал вопрос.
Непременно вопрос пропадёт.
Он, как пень, мхом покрылся, оброс.
Он трухлявый уже, муравьи
резво тащат кусочки коры,
и ни темы, ни пня, ни любви,
память лишь, но и та до поры.
Ещё ум остаётся и ночь.
Мысли скоро оденутся в сны.
Но и ночь порывается прочь,
все покровы её сметены.
Ничего не приходит на ум...
© Copyright: Петр Шмаков, 2024
Свидетельство о публикации №124030901213
Свидетельство о публикации №124030901213
Рецензии