Я снова средь подсолнухов Ван Гога
В немой тоске и радости внезапной,
К художнику вела меня дорога,
И он писал подсолнухи с азартом.
Меня средь этих солнц не замечая,
Он передать хотел истому лета,
И я следила, время забывая,
И на закате стало мало света,
Он кисти отложил и холст уносит,
И кажется, что все неповторимо.
И без него пригрезилась мне осень,
И очень стало грустно в миг единый.
А жизнь текла, она была прекрасна,
Шмели жужжали рядом и стрекозы,
С утра ждала художника напрасно,
И погрузилась в сон, а может в грезы,
Ворчал там Полевик: -Откуда это?
Жива или мертва, мне не понятно.
Подсолнухи клонились, и от ветра,
Шуршали так отчаянно невнятно.
Старик ушел, смялась Полевица,
- Не жди его, он редко тут бывает,
Лишь солнечный удар, не видя лица,
Художник твой с тоской тебе подарит.
Она права, едва бредя меж ними,
Не от жары глава моя кружилась,
Рассталась я с виденьями своими,
И в лето то в художника влюбилась.
А на стене лишь копия картины,
Ее другой старательно напишет.
Но чувств забытых дивная лавина
Вернется, и душа взлетает выше
Летит она над морем и над полем,
Среди стихий теряется и снова
В объятиях Ван Гога тихо тонет,
Вернувшись к нам из мира из иного
Свидетельство о публикации №124030806136
Михаил Морозовский 16.03.2024 18:45 Заявить о нарушении